Me gusta escribir cuando las nubes tienden a romperse, así que hoy rompo las reglas y escribo a mi aire. Lo de escribir a mi aire es lo que afirmó hace tan solo unos días Antonio Gala. Se refería así a la libertad que le produce escribir sólo para él y no para ningún gran grupo que le presione a “encadenar palabras“. La libertad está en una librería, que diría Carme Chaparro.
Si tuviera que calificar la semana pasada me costaría definirla. Tal vez como la innumerable cantidad de expresiones del ser humano. 5 horas en un pasillo dan para mucho. Nunca pensé que tendría que dar gracias a la sanidad madrileña pero gracias a su colapso, el mío fue de emociones al límite. En unas urgencias dónde se vive deprisa, mi cabeza iba a cámara lenta y mi corazón descompasado. Mientras la gente se hacía un hueco para ver cómo iban sus asuntos, una ambulancia traía a dos ancianos.
El señor unos pasos más adelante en una camilla, mientras una señora se quedaba un poco más atrás en las mismas circunstancias. ¿Qué le ha pasado señora? He ido a levantar a mi marido y me he caído con él, no tengo muy bien la pierna. El médico sorprendido le dijo: ¡Culpa del marido! ¡Qué cruz eh! La señora llorando le dijo- si lo he hecho es porque le quiero. Le buscaba con la mirada hasta que el celador le dijo ¿son pareja? Sí, pónganos juntos por favor. Temblaban como si fuera el último día de su vida y se agarraban de la mano como si fuera lo último que les quedara. Amor en estado puro y fragilidad en estado máximo. El marido se apagaba y ella lo iluminaba.
Y la luz entro de golpe a modo de contracciones, una pareja maleta en mano con el primer equipaje. La recepcionista gritaba, pues la venida al mundo también requería de pulsera identificativa. La gente se le acumulaba y el sello hubiera sido su mejor aliado. Gente que ve números donde otros vemos personas. ¡Jara!, ¡Jara!, ¡Jara!, ¡Jara! ¡Te he llamado cuatro veces! ¿Es que acaso hay que enterarse cuándo estás viendo la vida delante de tus ojos? No estoy sorda. Estoy viva. Salud y suerte.
